C'est moi qui le pense, Mais la plume qui l'écrit, Ma feuille donne un sens, A l'encre qui le dit.
La goutte naît de sa plume, Qui pleure au dessus de son mouchoir, Pour mourir en écriture, Et donner son espoir.
Un petit bruit qui m'inspire, Qui déchire le silence, La plume écrit son histoire, Comme pour redire son enfance.
Je continue de penser mon amour, Elle continue à le dire, C'est devenu mon obsession, Je ne peut plus m'arrêter d'écrire.
Maintenant que j'ai tout dit, Je doit marquer l'adresse de mon paradis, Elle peut partir faire sa route, Petit mot d'amour... .
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